«Los pensamientos son libres,

¿quién los puede adivinar?

Pasan volando como sombras nocturnas.

Nadie los conoce, ningún cazador

les puede disparar con pólvora y plomo:

¡los pensamientos son libres!».

Esta antigua canción popular alemana de compositor anónimo muestra la importancia que siempre ha tenido la libertad de pensamiento para el ser humano. Y aunque lamentablemente no siempre se cumpla, esa misma libertad de pensamiento junto con la libertad de expresión constituyen derechos humanos fundamentales. La lengua y la cultura son dones que poseemos y que damos por sentado como parte fundamental de aquello que nos define. Son tan nuestras, que no imaginamos la vida sin ellas.

La cultura y la lengua existen desde antes de la aparición del ser humano. La cultura es el conjunto de conocimientos que una generación le pasa a la siguiente y la lengua es el código de comunicación, el cimiento de la cultura. Así, a cada cosa que creamos le damos un nombre. La lengua y la cultura son manifestaciones de la identidad del individuo en su sociedad. Son producto de adaptaciones y habilidades que el ser humano adquirió a través de la evolución, razón suficiente para que todo individuo disfrute la libertad primordial de expresarse en su lengua y de difundir su cultura.

Cada pueblo tiene una cultura particular, piensa y razona de manera particular y tiene una lengua particular que así lo refleja. Todas las lenguas y culturas son válidas; a pesar de que algunas están más difundidas, no hay lenguas más importantes que otras, de la misma manera que no hay culturas más importantes que otras. Todas las lenguas y todas las culturas son dignas de respeto. Cada sociedad debe proteger, enseñar y poder usar su lengua para asuntos oficiales. Ningún individuo, sociedad ni entidad tiene el derecho de prohibir la lengua o la cultura de una comunidad.

Actualmente existen más de 7000 lenguas en el mundo, algunas prohibidas y otras en peligro de extinción. Tan solo en México existen 69 lenguas, de las cuales muchas están destinadas a morir en los próximos años debido a los pocos hablantes que quedan. Del mismo modo, la represión de las minorías etnolingüísticas ha sido un grave problema en todos los continentes, como la lengua kurda en Turquía desde 1980. La privación de las libertades lingüísticas y culturales a cualquier grupo étnico o comunidad fue definida como un crimen de lesa humanidad por la ONU en el Estatuto de Roma en 1998. Por otro lado, la UNESCO ratificó la importancia de estas libertades en la Declaración Universal sobre la Diversidad Cultural en 2011.

Resulta inconcebible que mientras mejoran las comunicaciones y caen las barreras físicas, surjan o se intensifiquen los atropellos a la diversidad cultural y linguística en la aldea global por parte de cualquier ente o grupo. Cada día el mundo se vuelve más pequeño y se nos hace más fácil interactuar con individuos de otras sociedades; este acercamiento celebra la diversidad y fomenta el respeto a la identidad de los pueblos. Las libertades de pensamiento y expresión en forma de cultura y lengua propias deben ser garantizadas y defendidas como derechos inalienables de todas las sociedades; solo así lograremos la paz.

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Patricia Schaefer Röder.  Es escritora, traductora literaria, editora, poeta y gestora cultural. Nació en Venezuela y reside en Puerto Rico. Entre sus traducciones literarias al español están las novelas El mundo oculto de Shamim Sarif, Por la ruta escarlata y Mi dulce curiosidad, ambas de Amanda Hale y premiadas en los International Latino Book Awards (ILBA) 2019 y 2020 en EE.UU. como mejor traducción de novela. En narrativa breve publicó Yara y otras historias y A la sombra del mango, Mención de Honor ILBA 2020. En Siglema 575: poesía minimalista, Patricia propone una novedosa forma poética que ha tenido gran aceptación internacional. Desde 2015 organiza el Certamen Internacional de Siglema 575 “Di lo que quieres decir”, del cual se publica anualmente una antología que incluye los mejores poemas del concurso, Segundo Premio poemario por varios autores ILBA 2019.

Alejo

el llanto pasa…

porque tú

-polizón de tempestades-

inventas la poesía.

tritura las hojas

tu pie de tirijala   

insistes de puntillas

en tragarte el poema

¡cuelgan las pomarrosas

en tu lengua!

¡candor en la tarde!

el verso lo presiente

y se    re-go-de-a

para dormir

 en tus manos

¡se desperdiga la espina!

te miro desde lejos

  -ese arcano redondo

de infatigable espejo-

donde lavo mis pestañas

del humo y de la muerte…

hago un gran esfuerzo

-al profetizar tu nombre-

 para que no se derramen

                                   (de mi boca)

las raíces

o las lágrimas…

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Rubis Camacho. Es abogada, escritora, poeta, ensayista, y profesora. En el género de cuentos ha publicado Cuentos traidores y El fraile confabulado. En novela:  Sara, la historia cierta y Tu rostro en la memoria. Safo, ritual de la tristeza, es su primer poemario. Próximamente publicará: Curriculum vitae, Alejo es mi nombre de amor (que incluye el poema publicado), Cuando mira la Medusa y Las madreselvas son unas flores. Algunas de sus obras han sido premiadas por PEN de Puerto Rico Internacional, Instituto de Cultura Puertorriqueña y Universidad Politécnica, entre otros.

            —¿Miedo a los camellos? Pero si eres ya un hombrecito; el mes que viene cumples seis años— dijo la madre mientras lo arropaba de pies a cabeza.

            Wilfredo quedó solo en el cuarto, comenzó a orar.  Dio gracias a Dios por todas las bendiciones, e hizo una petición especial.

            —Dios, por favor, que los reyes me traigan lo que pedí: el iPod, el Wii, la computadora, el celular, los patines…

            Finalmente se quedó dormido.

            Cuando despertó por la mañana, deprisa, buscó debajo de la cama. Su corazón latía aceleradamente. Encontró que la hierba estaba completa en la caja de zapatos. Ansioso salió corriendo por el pasillo.

            Fue a la sala. Buscó detrás de los muebles, debajo del árbol de Navidad. Nada. Su pecho se agitó. Buscó en otros lugares. Nada. Las lágrimas comenzaron a flotar en sus ojos. Luego bajaron por las mejillas; la respiración se acortó, el pecho empezó a oscilar sin control y finalmente se escuchó el llanto.

            Abrió las puertas de los gabinetes que estaban a su alcance, las cerró tirándolas con fuerza. Luego se trepó en el mostrador y abrió las demás puertas, pero no encontró nada. Las lágrimas bajaban y de vez en cuando hacían una parada en los húmedos labios de Wilfredo. En sollozos, repasó, contando con los dedos, todo lo bueno que había hecho durante el año.

            —Hice las tareas, saqué buenas notas, no peleé en la escuela, compartí mi merienda con mis amiguitos, hice la carta, le puse hierba y agua para los camellos…y no me trajeron nada.

            El sollozo se convirtió en llanto desesperado y al poco rato, en rabietas y gritos. Pateó los muebles mientras gritaba.

            —¡Reyes malos, ustedes son malos, no los quiero, no los quiero…!

            Al ver aparecer a su madre, Wilfredo corrió a su regazo.

            —Vamos, Wilfredo, no llores, los reyes te enviaron un regalo y una carta. Están en el cuarto —dijo mientras lo consolaba—. Ven, vamos a buscarla, papá todavía está durmiendo.

            Cuando llegaron al cuarto, la madre le extendió el regalo junto con la carta, pero Wilfredo lo despreció al ver que era un pequeño regalo.

            —Yo le escribí una cartita…lo que yo quería…, no era eso… —dijo llorando.

            —Sí, pero leamos la carta. Hay que saber lo que dice —la madre comenzó a leerla con voz suave y le acariciaba la cabeza sosteniendo en la mano el regalo.

            “Querido Wilfredo” Gaspar, Melchor y yo estamos muy doloridos. Unos bandidos nos golpearon, casi nos matan, y nos robaron todo lo que llevábamos. Nuestros camellos también han sufrido mucho, pero roguemos porque se salven. Estamos convaleciendo.

            —Mamá, — interrumpió Wilfredo mientras se secaba las lágrimas— yo no quiero que le pase nada a los reyes, ni a los camellos.

            La madre continuó leyendo:

            “Santa Claus también venía con nosotros, pero como él iba al frente, salió ileso y por eso fue que pudo llegar con los regalos que tenía para ti. Como no queremos que pienses que es una excusa, el próximo año le pediremos a Santa que vaya detrás de nosotros. Queremos asegurarnos de que recibas nuestros regalos. Cuando hagas tus oraciones, pide porque él acepte este pequeño cambio. Mientras tanto, acepta este humilde presente de parte de los tres reyes magos, que ansían darte los mejores regalos.

            ¡Qué Dios te bendiga! ¡Ah!  Y no hagas caso si otros niños te dicen que recibieron regalos de los reyes… Por favor, esto es un secreto, no les cuentes lo que hemos sufrido. Simplemente, ora todos los días para que esto no nos vuelva a suceder.

            Te queremos mucho,

            LOS TRES REYES MAGOS

            —Los tres reyes magos… —dijo Wilfredo entre labios, un poco apenado.

            Arrebató el regalo de las manos de la madre y corrió hacia el cuarto gritando:

            —¡Voy a orar para que se curen y vengan pronto!

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Luccia Reverón. Es la creadora de la cuenvela. Es miembro activo del Colectivo Literario Vivir del Cuento. Ha publicado en las antologías: Latitud 18.5, Fantasía Circense y Divina: la mujer en veinte voces; de Ediciones Scriba NYC. Además, ha publicado en la revista Identidad de la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Aguadilla y en periódicos locales. Su cuento, Viernes de liberación fue premiado en el 25to. Certamen de la Universidad Politécnica. Su primer libro, la cuenvela Los molinos de doña Elvira, fue publicado en el 2016 y, la segunda edición, en diciembre de 2020.  

Camina erguida, pavoneada, como si las prietas necesitaran dignidad; como si las nietas de africanas poseyeran un lugar en este mundo. Su entrada por la puerta principal del Hotel Condado desafía miradas, contubernios murmurados, el aspaviento de los abanicos con encajes que pertenecen a las mujeres blancas y que han sido regalados por sus esposos ricos. Ruth Fernández se llama, y es cantante, y es 1940 en El Caribe, y sus abuelos bien pudieran haber sido ghanianos. Mis ojos azules se asustan porque a esta edad de diez años ya sé lo que deben y no deben hacer los de la servidumbre, aquellos del color feo y los cabellos nauseabundos. Los pechos se agitan, los sudores se agolpan ante el atrevimiento. La orquesta Whoopee Kids comienza a entonar una melodía que distraiga, que baje los nervios. Para sorpresa mía, de mis padres catalanes y del público blanco, la negra de Ponce que debió haber entrado por la cocina, abre la boca. La abre y estira el cuello. Lo estira, modula la voz y armoniza. Entona un repertorio que todavía hoy, cincuenta años más tarde, me sabe a gloria si cierro los párpados. Mis nietas pequeñas, mulatas de cabellos grifos y encaracolados, tararean las canciones de Ruth que aún sobreviven en los discos de vinilo en nuestro hogar. Ellas hoy no entenderían la palabra ‘segregación’.  Habría de hacer malabares para explicarles también lo de abolir. Antes de morir, o algún día cuando estén listas, les contaré. Cantaré con ellas, como aquella. Abriré la boca y estiraré el cuello.

Los inofensivos

  “Y de nuevo se abotonó nuestro pequeño ojal de las utopías.” —María del Mar Horno García, microcuento El viajero

Abuela tenía un agujero en la cabeza de considerable tamaño. De él salían guerreros bantúes, curanderas del imperio Ashanti, médicos brujos yorubas, tamborileros hausa y cazadoras amarillas de Ghana que muy inofensivamente poblaban la sala de nuestro hogar en la costa. Las olas del malecón daban contra el paseo tablado y su olor salitroso llegaba a las escalinatas de la casa, subía hasta la cocina, se restregaba por los intersticios de las habitaciones. Allí la esencia del mar combinaba energías que se disgregaban alrededor de los muebles de mimbre, la mesa de centro y las máscaras africanas que adornaban las paredes. Los guerreros y los médicos brujos eran quienes más argumentaban entre sí, a veces muy fogosamente alzando la voz, a veces muy murmurativos sobre el tema de la intensidad de las mareas o la salinidad de la fragancia del océano. Que si este era más o era menos oloroso que las de la masa de piélago madre abandonada. Que si acá las cebras, los lémures o una cría de elefante eran más majestuosos. Que si el amamantar de niños recién nacidos era más enternecedor en esta parte del mundo o si su revoloteo de llanto más adolorido. De la mollera abierta de la abuela se desprendían sorpresas originarias del Lago Chad, emergían flautas y toques de tambor estridentes de los mandingas o asomaba la punta del Kilimanjaro, mezquitas de Mali o jinetes de las viñas agrícolas fulani. En ocasiones teníamos que llamar a la grúa para sacar las gigantescas concepciones que atiborraban los espacios, pues no había cabida para dormitar o siquiera comer. Un día comenzó a desbordarse toda el agua del río Congo y arrastró todos los muebles por varias cuerdas de terreno abajo, dejando en el patio, enredada entre los columpios, una canoa varada. De ella salieron, no sin esfuerzo, una familia somalí quienes nos acusaron con desespero, de habernos blanqueado, de haber adoptado costumbres y saberes del amo, y quienes no pararon, día y noche, en exigirnos a gritos el regreso. El griterío aquel se quedó en nuestra húmeda casa por varios años. Cuando la abuela por fin emprendió su último viaje, los somalíes se retiraron con ella, pero fue muy confuso el desapego. Quienes nos quedamos en el desierto de nuestro jardín, a este lado, nunca supimos, o al menos jamás nos quedó claro, si era aquel el momento de llorar.

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Yolanda Arroyo Pizarro. Es Catedrática Auxiliar y Artista Residente de EDP University. Activista afropuertorriqueña, comprometida con las comunidades vulnerables. Ha publicado con la Editorial Egales de España los libros Caparazones (2010), Violeta (2014) y TRANScaribeñx (2017). Los asuntos de identidad afro, migraciones y sexodiversidad, entre otros, son temas centrales de su trabajo. Dirige el proyecto antirracista Cátedra de Mujeres Negras Ancestrales y la Cátedra de Saberes AfroQueer de Puerto Rico. Ha publicado con Editorial EDP University los libros Pelo Bueno, Mejorar la raza y Afrofeministamente, Premio Nacional de Poesía PEN 2021. Ha diseñado las campañas  #PeloBueno #SalasdeLecturaAntirracista y #EnnegreceTuProntuario.